VEINTISÉIS DÍAS DEL PADRE
Independencia: Ha completado veinticinco meses de haberse ido de casa. Todo es diferente, ya ni siquiera se le queman los huevos.
La última y nos vamos: La otra noche se tomaron veinticuatro cervezas entre dos amigos y ella. La mañana siguiente recibió un mensaje: ¡No vuelvo a tomar!
Una caja de regalo: Son las veintitrés y cincuenta, ya casi es mañana y todavía no tengo el regalo para papá. Compraré una caja vacía, me montaré en ella y le daré un abrazo.
Academia: Pronto cumpliré veintidós años estudiando, de solo pensar en todos los que me siguen faltando me dan jaquecas.
Vendaval: La madrugada del veintiuno de Julio de 2017 hubo un vendaval, centenares de familias lo perdieron todo. Los papás abrazaban a sus niños y niñas.
El abuelo: Papá ya no está, murió antes de que ella cumpliera sus veinte años. Todos los días le recuerda que sigue ahí, ayer le envió un mensaje escrito en la hoja que cayó del árbol.
Perdió la memoria: El diecinueve de abril de 2017 se cayó en la bicicleta, eso le dijeron. Al día siguiente despertó y no sabía quién era papá.
Perdió la memoria: El diecinueve de abril de 2017 se cayó en la bicicleta, eso le dijeron. Al día siguiente despertó y no sabía quién era papá.
Día de elecciones: Estaba desesperada por cumplir dieciocho, no para entrar a una discoteca. Quería votar, pero de nada sirvió. Algún día en su país elegirán bien.
Un abrigo: La noche está fría, según la aplicación del clima estamos a diecisiete grados. Quería un abrazo de papá.
Torta de cumpleaños: Hace dieciséis minutos llegó su torta de cumpleaños, mientras buscaba el cuchillo se comía las pasas una a una. Es hora de pedir un deseo.
Bebé rebelde: ¡Suélteme que yo salgo sola!, gritó la bebé rebelde al médico cuando la sacaba de la comodidad del vientre de su madre, quien cumplía quince años justamente el día de su nacimiento.
No es para tanto: La gente muere más por diabetes que por fumar marihuana. He dejado la Coca-cola, solo me tomaba dos al día, ¿dos al día? ¡Son catorce semanales! Te vas a morir. No es para tanto papá, le dije.
Velitas: Junio acaba de completar trece días, el mismo número de velitas que pusieron en mi torta del 2006. El mismo año en el que casi me echan del colegio.
Chicharrón: En diciembre, mientras comía un chicharrón me partí uno de mis doce molares. Estoy esperando las próximas vacaciones.
11:11: A las once y once siempre (te) pido el mismo deseo.
A dormir: Papá me dice que es hora de dormir, ya son más de las diez de la noche, que si mañana no tengo que madrugar.
Un feto: Durante nueve lunas llenas se gestó un pequeño saco de huesos. Luego llegó al mundo a hacer felices a más de ocho familias.
Paternidad múltiple: Se portó tan bien en su vida pasada que en esta vida fue premiada con siete papás, hay uno que ya está en el cielo.
Llora el cielo: Desde hace seis noches llueve sin parar. Durante el día el cielo está lleno de nubes grises, en la tarde se puso un saco y salió a comprar cinco pinturas para colorearlo.
Mundiales de la FIFA: De fútbol no sabe nada, pero ha visto clasificar a Colombia en cuatro mundiales, 1994 en Estados Unidos, 1998 en Francia, 2014 en Brasil y 2018 en Rusia. Acaba de comprar una alcancía para viajar a Qatar en el 2022.
Tres noches sin poder dormir: Mientras llovía, se escuchaban truenos y los relámpagos iluminaban el cielo... Dos extraños tocaron a la puerta, ninguno de ellos era papá. La mujer de 85 años estaba sola en casa, preguntaron por Oliverio y Joaquín, ella con la voz entrecortada respondió fuerte, aquí no vive nadie con esos nombres. Le metió doble seguro a la puerta. Los hombres arrancaron en una moto roja. Desde esa noche no hemos podido dormir.
El nacimiento de un papá: Todo comenzó un domingo de 13 junio de 1993, fue su primer día del padre, no se lo esperaba, no se lo creía, tal vez ni siquiera lo quería, ¿ahora qué voy a hacer?, se preguntaba una y otra vez.
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Anyer Lorena Mosquera Sánchez
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